Cette fan fiction mélange tout pleins de saisons, ne vous énervez donc pas à propos de ça, c'est consciemment un pot-pourri
Une fan fiction pour réconcilier les bangel et les spuffistes
Bonne lecture ! Et dites moi ce que vous en pensez, c'est ma première fan fic héhé (et la première du forum ^^)
Les larmes« C’était un soir entre deux apocalypses, un de ces soirs tranquilles qui sont si rares à Sunnydale. Le Bronze résonnait du tintement des verres et de l’éclat des conversations. En fond, la voix lancinante de la chanteuse faisait tourner les couples enlacés avec une lenteur suave. Angel était assis au bar, penché au-dessus d’un énième verre de whisky. Pourquoi buvait-il autant ? Peut être bien qu’un soir aussi tranquille était d’un trop lourd ennui pour ne pas aimer se perdre à errer dans la ville … Et l’errance conduit bien souvent à l’ivresse. Mais pour un vampire hélas, même l’alcool le plus fort n’y menait pas bien vite. Ainsi, Angel était entouré de dizaines de verres vides, que le barman prenait et nettoyait avec minutie, sans parvenir à faire baisser leur nombre. Des pas derrière lui et une main claquant sur le comptoir ne firent pas lever la tête au vampire. Une voix familière cingla alors :
- Tiens donc ! Qu’avons-nous là ? Serait ce un de ces amoureux transis venu noyer son chagrin ?
Angel l’avait senti venir, bien avant qu’il ne s’assoie à côté de lui, même si ses facultés de perceptions étaient en bonne partie embrumées dans l’alcool.
- Laisse-moi tranquille ce soir, Spike.
- Oh ! désolé. Je ne voulais vraiment pas te sortir de tes fantasmes sur une certaine blonde …
- Je t’ai dit de me ficher la paix. C’est trop dur à comprendre pour tes neurones peroxydés peut être ?
- Ca va, ça va ! Je venais juste prendre un verre.
Spike détourna la tête et soupira, puis commanda une bouteille de vodka. Il prit son verre et se servit largement, puis en bu une bonne gorgée. L’alcool réchauffait pendant quelques secondes ce corps glacé dont toute vie avait disparu, puis l’effet coulait avec le liquide jusque dans l’estomac. Spike observait Angel du coin de l’œil, tout en buvant. Le vampire affichait un air mélancolique, et ses yeux ne daignaient quitter le verre à moitié plein qu’il tenait dans sa main.
- C’est que j’ai pas visé faux en me disant que tu pensais encore à Buffy. C’est ça qui est un peu ennuyeux avec toi, vois-tu, tu es toujours trop prévisible. N’importe qui aurait deviné tes pensées rien qu’à ta tête.
Angel faisait comme s’il n’entendait rien, et se décida enfin à vider son verre, cul-sec.
- Et voilà avec tu te soignes mon pauvre vieux, continuait Spike en se resservant de la vodka.
- Parce que t’as trouvé mieux pour oublier, toi ? !
Angel lui lança un regard noir. Spike fit comme si de rien n’était.
- Si t’arrêtait un peu de ne penser qu’à Buffy, pendant que t’es là et que t’en profitait pour t’amuser un peu ? Me dis pas que tu passes toujours ton temps à lire des bouquins et à pleurnicher dans un coin sombre ?
Spike eut un petit rictus à cette idée, et avala le contenu de son verre d’un seul trait. Il se resservit encore.
- C’est vrai quoi, on dirait vraiment que t’es son esclave. Tu reviens toujours à Sunnydale pour ta pauvre tueuse. Moi à ta place j’aurais peur. Ca commence comme ça et puis après c’est trop tard, t’es prisonnier de ses désirs.
Encore un autre verre de vodka.
Angel était retourné dans son mutisme et fixait à nouveau son verre, vide cette fois-ci. Spike avait la langue quelque peu déliée sous l’effet de l’alcool. Et il continuait à boire …
- Quoique pour toi on dirait que c’est déjà trop tard …
- Je sais qu’elle est sortie avec toi.
Spike eut un moment de surprise, puis il reposa son verre le plus calmement possible.
- Qui t’a dit ça ?
- Elle-même, si tu veux tout savoir.
Angel demanda qu’on lui serve un autre verre de whisky, qu’il but cul-sec encore une fois. Spike délaissa son verre et commença à boire à la bouteille. Sa main tapotait nerveusement le comptoir.
- Commande la bouteille ça sera plus simple.
Il ne regardait plus Angel et vidait consciencieusement sa bouteille. Le silence s’installa, mais Angel se décida finalement à le briser.
- Je suis revenu pour l’aider, je n’espère rien d’autre.
- Ben voyons. Tu crois que t’es toujours le preux chevalier à l’armure doré ? Je vais te dire, Buffy, elle profite bien de toi quand elle en a besoin, mais après …
Il ne put terminer sa phrase, et rebut une gorgée de vodka. Les deux vampires commençaient à être vraiment saouls. Angel semblait pensif. Il dit :
- Elle n’a pas le choix, son destin de Tueuse lui donne de lourdes responsabilités. Ses amis doivent la soutenir et la comprendre ..
Spike ricana.
- Ses « amis », ouais. Pas un seul de ces crétins ne peut la comprendre ! Et toi ça te suffit de faire partie de cette bande d’imbéciles ?
- Je vit ailleurs maintenant. Je ne viens que si elle a besoin de moi.
- Et alors, elle te met justement au même rang qu’eux : toujours disponibles pour ramasser les cendres et faire des recherches …
Spike s’énervait en repensant à ce qu’il avait vécu avec la Tueuse. Il s’affaissait lentement sur son siège, la tête se rapprochant dangereusement du comptoir. Cela ne le retenait certes pas de boire. Angel faisait de même, et avait d’ailleurs commandé la bouteille de whisky entière, comme le lui avait suggéré Spike … Chacun était consterné de son côté, et ressassait le passé. A force de boire, ils finirent bel et bien ivres.
- Buffy … dit Angel.
- Elle est si cruelle, ajouta Spike.
- Je pense à elle souvent, continua Angel.
- Elle est … magnifique ! termina Spike, avant de s’effondrer sur le comptoir.
Les deux compères sortirent finalement du Bronze, chacun une bouteille à la main, Spike devant chantant à tue-tête une vieille comptine pour enfants, Angel derrière, toujours l’air sombre, ne marchant plus tout à fait droit. Quand Spike eut finit de chanter, il se retourna vers Angel et dit d’un air joyeux :
- Et si on allait … au cimetière ? Histoire de se raconter un peu nos vies, entre vieux amis … Qu’est ce que t’en dit Angel…hips…Angélus ?
Angel mit un certain temps avant de comprendre tout ce qu’avait dit le vampire. Il regarda sa bouteille, l’air un peu égaré, et finit enfin par répondre :
- Ne … ne m’appelle pas Angélus. Angélus est mort. Et enterré.
Angel marcha jusqu’à Spike et s’appuya sur son épaule pour tenir debout, ce qui failli faire tomber Spike.
- Oh, c’était rien qu’une boutade. Allons … allons nous recueillir un peu sa tombe, tiens ! Et fais attention à la bouteille hein !
Les deux vampires se mirent donc à tituber en direction du cimetière le plus proche, et Spike se remit à pousser la chansonnette (quoiqu’il n’en puisse tellement plus qu’il ne finissait aucune phrase.)
Pendant ce temps, Buffy patrouillait dans le cimetière. Mais elle était moins alerte que d’habitude. L’image de sa mère morte la hantait toujours, et ses yeux brillaient continuellement de la lueur du chagrin. Elle marchait lentement, butant contre les tombes, sa main tenant le pieu pendait mollement sur son flanc. Giles avait refusé de la laisser sortir, mais elle ne l’avait pas écouté. Elle voulait se raccrocher à la routine, pour oublier. Son état de faiblesse aurait pu lui être fatal, mais heureusement pour Buffy, aucun vampire ne se montrait depuis le début de sa patrouille. Elle était reconnaissante à ses amis pour tout ce qu’ils avaient fait, mais elle savait bien que ça ne servirait à rien. Il fallait laisser la plaie se refermer toute seule, comme aurait dit Giles … Surtout, Buffy pensait à Dawn. On pouvait toujours lui rappeler qu’elle n’était pas sa véritable petite sœur, elle la considérait comme telle. Qu’allait elle faire maintenant ? Prise dans ses pensées, elle s’arrêta, fixant le sol. Ce qu’elle vit la fit reculer soudainement. Sur la tombe en face d’elle était écrit « Joyce Summers ». Buffy se laissa tomber par terre, lâcha son pieu, et se mit à frapper le sol en sanglotant. Fatiguée au bout d’un moment, elle arrêta de marteler du poing le gazon humide du cimetière, et osa relever la tête. Sur la tombe n’était pas du tout écrit le nom de sa mère mais celui d’un certain « Daniel Fields ». Buffy, les yeux pleins de larmes, resta à fixer la pierre tombale pendant un long moment. Puis, refoulant son chagrin, elle se releva et s’essuya les joues d’un revers de la main. Elle ramassa son pieu et puis resta debout, immobile. Pourquoi était ce elle la Tueuse ? Qu’avait elle de si particulier que les autres n’avaient pas ? Elle n’avait aucun pouvoir sur sa vie, aucun moyen d’empêcher la mort de sa mère … aucun … Les larmes se remirent à couler sur ses joues. Son masque habituel de détermination et de force laissait place au visage d’une petite fille en pleurs. Elle se mit à courir à travers le cimetière, le plus vite qu’elle le pouvait. Mais elle se sentait si faible, si vulnérable … Elle fermait les yeux, faisant confiance à son instinct. Les herbes et les feuillages l’éraflaient un peu partout. Elle s’égarait dans un coin reculé du cimetière que la végétation envahissait librement. Ses larmes continuaient de couler, mais c’est alors que Buffy trébucha et s’étala par terre. Un peu de boue vint l’entacher. Elle sentit une présence vampirique, malgré ses pensées troubles. Une ombre au dessus d’elle. Elle se retourna brusquement, les yeux rougis, et se jeta sur la créature. La main tenant le pieu fut retenue à temps, juste devant le cœur. Buffy écarquilla les yeux.
- Angel ?
Elle se laissa alors tomber entre ses bras, qui hélas ne surent la rattraper, car Angel était toujours saoul. Ils tombèrent à la renverse. Angel voyait plutôt trouble.
- Je t’ai vu courir, Buffy … Tu ne devrais pas … Tu ne devrais pas être ici… toute seule.
Buffy laissait maintenant couler librement ses larmes sur le tee-shirt d’Angel. Elle aussi avait du mal à parler, mais pas pour les mêmes raisons.
- Je voulais … je voulais juste …
Elle s’arrêta, renifla du nez, et puis regarda Angel, surprise.
- Angel mais … tu as bu ? Tu … tu sens l’alcool à plein nez …
Il n’eut pas le temps de répondre qu’arriva Spike, sa bouteille toujours à la main, quoique totalement vide.
- Ben pourquoi t’es parti An…Angel ? J’allais te raconter le passage où Buffy …
Spike esquissa un sourire, pensant déjà à la bonne blague qu’il allait raconter, lorsqu’il vit qu’Angel était à terre, avec une tueuse en larmes dans ses bras.
- Bu…Buffy ?
Les larmes s’étaient arrêtées de couler un instant sur les joues de Buffy, qui resta interdite un instant, avant de se tourner d’un air réprobateur vers Angel, qui n’y voyait vraiment plus très clair.
- Tu traînais avec Spike ?!
Elle se dégagea de lui et se releva. Puis s’éloigna, les yeux un peu plus rouges. Angel se releva péniblement et suivit Buffy.
- Buffy … attends je … je peux t’expliquer …
Spike à son tour lui emboîta le pas.
- Buffy. Tu as l’air d’aller mal, parle moi chaton !
Buffy refuser de se retourner vers les deux vampires. Elle contenait encore plus son chagrin maintenant, car à celui ci venait s’ajouter tous les tristes souvenirs de ses deux échecs amoureux. Elle marchait d’un pas déterminé maintenant, elle voulait qu’ils la laissent tranquille … Dire qu’elle croyait qu’Angel était venu pour lui remonter le moral … Et Spike alors ! Il fallait qu’il se mêle de tout ! Ces deux là alors qu’est ce qu’elle pouvait les … aimer. Buffy s’arrêta. Les deux vampires derrière elle essayaient toujours de l’empêcher de partir, et à ce moment ils se turent. Buffy tremblait un peu. Elle laissa tomber son pieu, et puis s’assit sur une tombe. Angel s’assit à sa droite avec difficulté, et Spike à sa gauche avec autant de tangage. Mais tous trois ne disaient rien. Les dernières larmes de Buffy coulèrent sur ses joues. Elle posa doucement sa tête sur l’épaule d’Angel et pris la main de Spike dans la sienne pour essuyer ses larmes. Alors elle ferma les yeux, et le silence devint comme le doux murmure d’un dernier mot d’amour … »
Mélina.
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